A senhora da minha rua era
rabugenta, isso não podíamos negar.
Ela vivia varrendo a calçada e
xingando sem parar, maldizendo alguém e fofocando sozinha. Quando jogávamos
bola na rua, ela ameaçava rasga-la caso batesse na mureta da sua casa ou caísse
no seu quintal. A gente ria, tirava sarro dela.
Anos depois fui visitar minha mãe
e perguntei da tal senhora, ela já devia ter morrido com certeza.
Mas a verdade é que ela se
encontrava no asilo do bairro.
Decidi ir visita-la. Cheguei na
recepção e perguntei pelo nome da mulher, eles me indicaram o quarto dela. Me
deparei com a mesma cara que conheci na infância, ela perguntou quem era e o
que eu queria. Disse que não enxergava muito bem.
Contei para ela quem era e que
queria saber o motivo daquela raiva toda que ela tinha alguns anos atrás.
Ela então contou que naquela época
foi quando seu marido havia morrido, seu único companheiro, o amor da sua vida
e que o que mais sentia falta era gritar e discutir com ele, como morava
sozinha, discutia com o mundo.
Naquele momento entendi aquela
senhora, lembrei do semblante dela quando eu era criança. De como tinha
lagrimas prestes a cair, o rosto desolado.
Saí do asilo sabendo que um dia podia ser eu o rabugento.
